Mi colección de insectos

 

Las colecciones de ejemplares, tanto de animales como de plantas, tiene un gran interés científico por la información anatómica, morfológica y taxonómica que aportan. Pero coleccionar por coleccionar, con fines puramente de entretenimiento o para decorar una pared, puede poner en serio peligro la supervivencia de algunas especies y disminuir la biodiversidad.

Esta Navidad, entre las cosas empaquetadas de mi infancia, ha aparecido mi colección de insectos. La empecé como un trabajo del colegio en 6º de EGB (1985-1986), y la fui mejorando durante los dos cursos siguientes.

Durante aquellos años me volví un experto: sabía cómo capturar distintas especies de insectos, la manera adecuada de disecarlos y conservarlos. Elaboré la caja de colección a partir de una caja de ensaimada o de pizza, a la que recorté la tapa para ponerle un plástico transparente de forro de libros, le corté a medida una lámina de corcho para el interior y la forré por fuera para que fuera más elegante.

Finalmente, sustituí mi afición de coleccionista de insectos por la de fotógrafo de naturaleza, un modo mucho menos cruento y más respetuoso con el medio ambiente.

Mensaje en una botella

Tenía 13 años cuando elaboré y puse en práctica mi plan. Quería encontrar nuevas amistades con las que compartir mi afición a la naturaleza, así que, como nadie se había inventado internet todavía, escribí un mensaje, lo metí en una botella de cristal con tapón de corcho y lo lancé al mar, en la playa de Palamós (Girona). Tan solo tres años después, concretamente el 9 de marzo de 1.990, recibí una carta desde Alemania, la cual incluía una fotocopia del mensaje original. Recientemente la he encontrado en el baúl de los recuerdos y me ha parecido una anécdota graciosa para comentar en el blog. Creo recordar que respondí aquella carta pero no recibí más respuestas. Aunque, visto lo visto, no pierdo la esperanza.

El mensaje original que escribí yo

La respuesta que recibí desde Alemania, tres años después

La paloma mensajera (2)

Hace años tuve mi primer contacto con una paloma mensajera. Llegó agotada a mi colegio y tras una noche de reposo y tranquilidad retomó su camino. Por eso este verano pensé que iba a ocurrir lo mismo cuando el 2 de julio llegó otra paloma mensajera al balcón de casa. A parte del precioso y bien cuidado plumaje, y el bultito de la base de pico en el que, según tengo entendido, reside su órgano de orientación, lo que nos llamó la atención enseguida fueron las anillas. Así que le dejamos comida para que repusiera fuerzas con la esperanza de que nos abandonara al día siguiente. Pero dos semanas después se había acomodado no sólo a nuestro balcón, sino a las ventanas y balcones de los vecinos también, dejando pruebas de su presencia en todas partes. Así que había que echarla. Por las anillas averiguamos que provenía de Holanda (NL, Netherlands) y que era específicamente una paloma de carreras (por la anilla negra). Me puse a buscar en internet hasta que di con una asociación de colombófilos holandesa. Intercambiamos unos mails y me dieron las señas del dueño: la dirección postal  y un teléfono. Llamé y tuve que dejar un mensaje (en inglés), pues saltaba un contestador automático (en holandés). Y nada, nadie devolvía la llamada, ¿Sería por el idioma?. El caso es que la paloma seguía ahí, repartiendo caquitas entre el vecindario. Hasta en cuatro ocasiones intenté capturarla con una red, pero ni el susto la echaba. Finalmente se metió en la jaula del conejo (otro día os tendré que contar qué hace un conejo en mi balcón) y Mónica, con un hábil movimiento de escoba le tapó la salida.

- ¡Ya está! ¡Le damos unas vueltas en coche para que se maree y la soltamos lejos!

Está visto que nos mareamos más toda la familia que la paloma, pues volvió de nuevo a nuestro balcón. Y a la jaula del conejo, capturada de nuevo y regalada a un colombófilo local, a condición de que no volviera a soltarla. Qué aventura. En las fotos podéis ver de dónde vino y más abajo tenéis un vídeo-resumen de todo lo que os he contado.

Gansos y borregos en Gaintxurizketa

Foto cortesía de Don Miguel Osés

No, no. El título no hace referencia a los alumnos. Es algo literal. El colegio Erain está situado en el alto de Gaintxurizketa, un lugar estratégico para el paso de aves migratorias. Esta semana han pasado montones de palomas, avefrías y, sobre todo, gansos. Pero no son sólo montañas lo que rodea al colegio, también hay prados donde suelen pastar ovejas, vacas, cabras, algún que otro caballo, un burro e incluso los ñandúes del caserío de al lado. Y como la valla no es más que una viejísima alambrada es fácil que a veces se escape algún alumno travieso o que nos visiten los vecinos.

Tres flores, tres princesas

Las tres flores

Entre las flores que recibimos al nacer mi primera hija, en 2005, había una hermosa orquídea Phalaenopsis, con maceta y todo. Volvió a florecer al año siguiente, dejándose grabar en vídeo para que todo el mundo disfrutara del fenómeno. Pero luego enfermó: una plaga de minúsculos bichitos se zampó todos los pétalos. Ahora, totalmente recuperada y como para dar la bienvenida a mi tercera niña, nos ha regalado tres hermosas flores. Quién sabe si dentro de unos años nos regalará media docena.

Las tres princesas

De caza con los Delibes

Acechando al corzo en Sedano, Burgos. Junio de 2000

No sé si serán muchos o pocos los que habrán tenido el honor de ser acogidos en casa de los Delibes, pero yo soy uno de ellos. Fuimos a Sedano, Burgos, a rodar un cortometraje documental sobre la caza del corzo con dos de los hijos del gran escritor Miguel Delibes: Juan y Adolfo. El primero dirigía Seasons (actual Caza y Pesca), de Satélite Digital, un canal de televisión dedicado a la caza, así que el documental era para él. Y el segundo fue quien dio caza al corzo.

Javier González Purroy, el productor, nos llevó a Rafael Martínez y a mí como ayudantes de cámara, pero llegamos demasiado tarde como para realizar el rodaje y volver a Pamplona en el mismo día. Los dos hermanos nos invitaron a quedarnos y nos improvisaron una humilde pero muy bien apañada cenita.

Por la mañana vimos amanecer en el campo. Las pocas veces que he acompañado a cazadores me ha sobrecogido el espectáculo que ofrece la naturaleza a esas horas, envolviéndome de aromas y aire fresco, el buen ambiente entre los cazadores, el sonido de todo tipo de animales despertando y desperezándose… Aunque me entristecía el final, la caza propiamente dicha. Pero también hay que comprender que en nuestros días apenas quedan grandes depredadores, por lo que ésta, debidamente regulada, se hace imprescindible para controlar la población de determinados animales y mantener el ecosistema en perfecto equilibrio. Este es un tema recurrente en las novelas de Miguel Delibes, el cual, por lo que pude comprobar, supo transmitir a sus hijos el amor por la naturaleza y la afición a la caza.

Ahora, tras el fallecimiento del escritor de obras maestras y artículos, me he acordado mucho de aquellos días y de lo bien acogido que fui en su casa. Quisiera, desde estas líneas, mostrar mi agradecimiento a los Delibes y compartir su dolor.

Mi primera cámara, mi primera foto

Nunca tuve una paga, como mucho alguna propinilla por cumplir determinados encargos. Casi todo mi dinero provenía de los regalos de cumpleaños, santo y Navidad. Estuve por lo menos dos años ahorrando, sin comprarme ni una triste chuche y prácticamente sin ir al cine. Y al cumplir los 14 ya tenía algo más de la mitad de lo que valía esa cámara. Mi padre añadió el resto. Quizás acabar la EGB con buenas notas ayudó, pero él no me lo hizo ver así. El caso es que ese verano por fin tuve en mi poder mi primera cámara fotográfica réflex: una Olympus OM-10.

Mi sueño fotográfico había nacido dos años antes, al comprender que siempre es mejor fotografiar un animal que llevártelo a casa. Mientras juntaba el dinero necesario fui leyendo algún manual de fotografía que teníamos en casa. Pronto supe que para sacar fotos de animales hace falta una cámara de tipo réflex y, por lo menos, un teleobjetivo corto. Una vez comprada la cámara podría practicar y aprender mientras ahorraba para el teleobjetivo, a la vez que mi madre respiraba tranquila sin el temor de encontrarse una lagartija trepando por la pared o un murciélago sobrevolando el salón.

La OM-10 es una máquina casi totalmente manual, salvo la velocidad de obturación que es automática según la abertura de diafragma que se elija. Aprendí mucho con este aparato, sobre todo porque al andar escaso de presupuesto para carretes y revelado, estudiaba todas las variables antes de disparar. Esta minuciosidad la puse en práctica desde la primera foto. Aunque en realidad no la tomé yo.

Iba a estrenar la cámara durante las vacaciones de verano en Huesca. Mis padres y mi hermano esperaban pacientemente delante del monumento de las Pajaritas mientras yo cargaba el carrete y me entretenía midiendo la luz y buscando el mejor encuadre posible. Iba a ser mi primera foto. Pero en cuanto puse el dedo sobre el disparador un señor muy amable se ofreció a sacárnosla a toda la familia juntos. Y por no ser descortés…

Monumento a las Pajaritas, Parque Miguel Servet, Huesca, 1988

All Along the Watchtowers

La International Union for Conservation of Nature, IUCN, acaba de publicar una guía de campo para el sureste del Cinturón Verde Europeo bajo el título All Along the Watchtowers. Esta publicación cubre la flora, fauna, relieve, hidrología y usos del suelo de la región limítrofe entre Albania, Macedonia y Kosovo. Los editores, Thomasz Pezold y Andrea Strauss, agradecen la generosa colaboración de los fotógrafos sin los cuales la obra no habría sido posible. Y la foto que hice yo aparece en la página 46 (o en la 56, en el archivo pdf). Me siento importante.

Nunca he estado en la Europa del Este, ni siquiera para fotografiar cucos. Éste se me puso muy a tiro en el Parque Nacional de Ordesa. Nos habíamos tumbado a descansar cerca del río cuando el pájaro se acercó a observar asombrado la tripota de mi mujer, que ya estaba en el séptimo mes de embarazo (más que excursión fue una proeza, sí). Los cucos son muy esquivos así que no desperdicié la oportunidad de fotografiarlo. Y tras cargar las fotos en flickr, Thomasz encontró ésta, le gustó y me pidió permiso para publicarla.

Strauss, A. and Pezold, T. (compilers) (2009). All Along the Watchtowers: Field guide for the South Eastern European Green Belt. Belgrade, Serbia: IUCN Programme Office for South-Eastern Europe. viii + 78 pp.

Un monstruo entre las sombras

Ésta es una foto con historia. Salta a la vista que ni Margarita ni Luz son monstruosas, pero sí debía serlo la bestia que nos sorprendió a la vuelta de nuestra excursión.

Habíamos seguido el serpenteante camino que lleva hasta el mismísimo borde de la Foz de Arbayún. Desde allí las vistas son insuperables y los buitres, que es lo que íbamos a ver, se acercan y alejan de las cornisas con su vuelo majestuoso. Tan extasiados estuvimos con el panorama que empezó a oscurecer sin que nos diéramos cuenta.

Emprendimos el regreso yo por delante y ellas más atrás cotorreando sin descanso. De repente, un ruido entre los arbustos me hizo parar en seco. A continuación un gruñido y un trote que venía hacia mí. Di un salto hacía atrás y retrocedí corriendo varios pasos. Y entonces me di cuenta: Ellas calladas, inmóviles, pálidas, habían presenciado toda la escena. Una de Méjico y la otra de Puerto Rico desconocían la fauna del lugar. Y yo era el biólogo. Si estaba asustado, mal asunto. Tuve que tranquilizarme yo y tranquilizarlas a ellas.

- Es un jabalí – supuse – si retrocedemos un poco y hacemos ruido para que sepa dónde estamos encontrará una salida y se irá.

Parecía mejor plan que lanzarle el pedrusco que había cogido Margarita. Y funcionó. En general los animales temen al hombre y sólo atacan cuando se sienten amenazados. Seguramente el pobre bicho se asustó todavía más que nosotros.